Llovía a cantaros aquella noche del 23 de septiembre, los faros iluminaban el asfalto húmedo y brilloso, mi compañero se fumaba un marlboro rojo mientras yo sintonizaba algo de buena música en la vieja radio del coche patrulla. Hacía seis meses que había enterrado a mi mujer, tres que mi hijo se había largado de casa, mil cosas circulaban por mi cabeza. Mucha culpa, sentimientos que no dejaban de atormentarme. Una llamada anónima a emergencias nos había llevado a aquel viejo edificio residencial. Cuando llegamos, una de las vecinas del departamento se acercó a decirnos que los gritos habían durado casi una hora, gritos desgarradores, lamentos inhumanos que habían llevado al pánico a todos los vecinos. La gente murmuraba sobre la mujer que vivía ahí y su pequeño niño, otro caso de violencia familiar, pensé. Mi compañero rápidamente se cansó de tocar la puerta, insistí en que lo siguiera haciendo pero tenía tantas ganas de irse de ahí como yo. Cuando jaló la perilla una extr