Del incesante polvo asomaba la canción de las moscas; cientos de ellas riéndose degeneradas, una tras otra bailando sobre la carne chamuscada, perversas y retorcidas criaturas saboreando el dulce aroma de un caldo caliente de arena, vísceras y dientes. La cruz en el pecho del apuesto Sawyer había tintineado inquieta mucho antes de que los primeros calores de la muerte empezaran a envolverle. Sería para él imposible recordar el momento en que mojó los pantalones; tal vez fue aquel grito al pie de la colina, o ese cadáver colgado a la entrada de la aldea. Ya no importaba, el miedo había hecho su trabajo y ahora arrastrado contra su voluntad tenía que obedecer. Había tenido un mal presentimiento cuando la hija del cantinero le había dicho que esperara en aquella bodega. Sí, todo había ido mal desde ahí. Tres tipos le habían dado una golpiza, el cantinero incluido, claro. El sheriff tuvo que sacarlo en medio de puños y patadas para después golpearlo él también. Su esposa usaba